Punto il dito sulla mappa. Dai rilievi militari apprendo che lì sorge una collina. Dai calcoli strategici comprendo che si tratta di un'ottima posizione per una batteria d'artiglieria. Dalle linee colorate constato che quel posto appartiene al nemico. Non so nient’altro. Non ho bisogno di sapere altro. Sono a miglia di distanza da quella collina e basterebbe un mio ordine per muovere lì una compagnia di fanteria pronta a morire. Per il Regno. Per me. Ogni cosa proietta un’ombra, e quella di una vittoria si genera dal sacrificio necessario. E quel “necessario” lo decido io, ponendo sul piatto della bilancia le vite dei soldati, che come mie monete pagano quel che serve spendere. Ecco cosa possono fare queste mie mani. Non è solo morte. Basterebbe un solo mio ordine e come un pittore tingerei quel punto sulla mappa dei nostri colori, mentre la collina si arrossa di sangue. Credo esista un motivo se le quattro lettere che formano il cuore della parola “stratega” siano le stesse che servono per scrivere “arte”. Non è solo morte.